O

i’ve built myself into a form you can understand

i’ve covered myself in porcelain

dyed my cheeks rosy

curled the snakes in my hair into golden locks

made myself weightless,

so that the earth no longer trembles with my steps

made my smile toothless

so that you no longer fear for your neck at night

cut my hands into stumps

covered with little lace gloves

that can no longer disembowel you




i made you believe that if you leave me

my sadness will turn me into sea foam

that i will not wait for you under the waves

until i see you sail over me

and sing you a song that will leave you

breathless




i made you believe that i only drink honey

and eat forest berries

to keep myself light, translucent, never entirely solid

that i don’t drain men dry

and leave them rock still, paralysed,

with only a vague memory of a heavy weight

on their chests




i made you believe that not only i don’t have fangs in my mouth

i made you believe that i don’t have them in any other place




i made you believe that i’m no wolf, nor viper, nor flood

just a little bird, a harmless flower, a crystalline stream

that will leave you bath in it and won’t give you

dysentery




i built myself into a form you can love

and you can only love me if you can break me

Marea alta

Una mujer abandonada

en la playa.

Respira.

Sereno está el mar 

pero la corriente engaña

Éste es polvo hecho

de las entrañas de la tierra

en mis ojos

Cuántas horas

no siento mis dedos.

Respira.

la espuma me roza los talones.

Marea.

Éste es polvo hecho

de las entrañas de mi madre

en mis ojos.

Cuántos días.

La noche.

Las olas me cubren despacio,

minuto por minuto.

Un año entero,

lleno de nada más

que la inmensidad del mar.

Nuestro alivio

Cinco años después

de que le dieras final

a los hechos

condujimos hasta el sitio mismo

pero no lo encontramos

en un respiro

las polillas consumieron

la sábana blanca

queríamos decirte

que te encontramos igual

a como te dejamos

o al menos

que las líneas de los pómulos

permanecían inalteradas

pero no encontramos más

que la tierra húmeda

creemos que es posible

que hayamos conducido

demasiado lejos

Oración al santo patrón de las cosas perdidas

Que las astillas de los huesos de mi tierra,
cuando se claven en mi carne,
me ablanden.

Que los fiambres que flotan en el río,
cuando pasen por mi pueblo,
me arrastren.

Que las caras que imprimen en el diario,
cuando se oxiden por el tiempo,
me acallen.

Que mi nombre en mi tumba tenga
sólo dos letras.

Que en el hueco que me caven
quepan otros veinte.

Que me permita el cielo
no morir nunca
pero no vivir más.

Que me permita el cielo
encontrarlos.

Fantasmas

fantasmas golpean tus párpados

acarician tus labios

no dejes que te conviertan en su casa

al final del día

tus lágrimas solo pueden

salar la tierra

El mar

Suena el mar en mi cabeza
la marea
se desborda por mi boca
y se come las playas de mis ojos
los almendros
de otoño
son refugio pobre
contra la luna
y las flores del olivo
verdes
con aroma de mi saliva
caen y me derriban
pero es mentira
donde yo vivo
no crecen
los olivos
y nunca
he visto uno.

Metropolitano

Quiero vivir en una gran ciudad,
-no, eso ya lo hago-
quiero vivir en una metrópolis
y perderme en ella.
Quiero ver las puntas de los rascacielos
realmente agujereando los cielos azules.
Qué digo azules, si suelen ser grises,
cuando el valle y la niebla
apretujan el smog.
¡Quiero ahogarme en el hollín!
Y que el asma me despierte en las noches.
Quiero dormir en medio de las avenidas,
con las luces volando alrededor de todo.
Quiero balancear mis pies del borde
de las torres más altas,
¡dejarme caer!
Y quiero pasar día tras día,
noche tras noche,
viendo todo a través
de la ventana empañada de un tren.
¡Quiero tanto las alcantarillas inmundas
como las lujosas perfumerías!
Quiero las calles plagadas de miseria,
crimen y prostitución.
Quiero perder la conciencia
y recuperarla cada vez
en un barrio distinto.

Cosmological Constant

Why do you say I don't care about anything?
I care about everything.
As if I had given birth to the world,
and its blood flowed in mine,
and the heavens laid on my shoulders,
and the swamps swallowed my feet,
and the sea ran through my skin,
and the sun burned,
and the moon froze,
and every beast died by my hatred,
and every plant perished by my fear,
and every creature succumbed to my hunger.
And my body is in a state of permanent expansion,
in a state of withering supernovae
and disgregating atoms,
a state of permanent decay.

So why do you say I don't care about anything?
I care about everything.
For I am a child of the world,
and its blood flows in mine,
and the heavens have crushed my shoulders,
and even though it is my will,
there is no chance that I could ever,
ever,
look away.

No debería publicarlo.

Lector: Le pido encarecidamente que se salte esta entrada y lea la siguiente, la que se llama "Puta", que quizá tiene algún valor literario y está en español. Gracias.

You told me to hit them

if they dared to cry.

You told me you hated

the way I write.

I hate the way I see you,

in the afternoon. In a dusty road.

I hate the fact that you never learnt

to say hello. Not even to say my name.

And I can't hit myself,

or learn to write better than this.

In a dusty road

we found a leaf

That dries and gets lost,

betrayed by a nail.

He is still alive,

older, drying,

I swear you keep singing his songs.

Why would you forsake him?

I try to make sense,

to take the perfect smile away.

You told me to burn you,

to bring you some beer.

You told me you hated

your name more than anything

I hate the tangos we never danced,

at night. We never knew how.

I hate your muse, the one you loved,

the one you killed. the one you took with you

among unicorn corpses.

And I, I can't even ride a horse.

Better if listening to: Ojalá - Silvio Rodríguez.

Nunca sé qué título ponerle a estas cosas.

Oíme, vos,
con un rostro difuso y una voz débil;
con tu presencia tenue y tus palabras etéreas.
Oíme, vos,
que conocés mi nombre y aún no conozco el tuyo.
Oíme, vos,
Que sos un presagio en mis sueños.
Que abrís puertas imaginarias en muros de hierro.
Que tenés silencios a los que no le tengo respuesta.
Que tenés sonrisas que derrotan mis fortalezas.
Oíme, vos,
te doy dos opciones:
decime tu nombre, contame tu vida,
revelame tu alma con trivialidades anecdóticas;
o dejame olvidarte, dejame matarte,
dejame convertirte en hilos de memoria.
Oíme, vos, a mí,
que te sabés los relieves de mi rostro,
las cadencias de mi nombre.
Oíme, vos, a mí,
que conocés el timbre de mi voz,
el gesto retorcido de la comisura de mis labios.
Oíme, vos, a mí,
que negás mis palabras pero has de oírlas.
Oíme, vos, a mí,
estos poemas malos,
estos versos invisibles.
Oíme, vos, a mí,
que me negás sin saber que ya te he afirmado.
Oíme, vos, a mí,
oíme sólo una cosa.
Sin siquiera desearlo o esperarlo,
algún día
he de buscarte...
he de hallarte.

Aburrimiento.

Estoy más aburrida que perro en misa,
estoy más aburrida que caballo en balcón,
estoy más aburrida que piojo en culebra
estoy más aburrida que costeño en Siberia,
estoy más aburrida que los holandeses después del gol.
Estoy más aburrida que Pavarotti con laringitis,
estoy más aburrida que Tío Rico en la quiebra.
Estoy tan aburrida que me acuerdo de todo,
estoy tan aburrida que se me aburre la lengua,
que se me aburre la mano
y la arrastro, la arrastro con la pluma.
Estoy tan aburrida que escribo esto,
tan aburrida que lleno media hoja
sólo con íconos de la cultura pop.
Pero no se engañe, mi querido lector.
No escribo esto por que falle el aburrimiento,
lo escribo porque me falla la tinta
y se me van las palab
las pala
as pa
sp.

Kerberos y otras cosas más cursis.

Me gusta abrir los ojos y encontrarte,
cerrar los ojos y sentirte,
apretar los ojos y abrazarte,
imaginar
cada detalle invisible.
Navegar tus nervios,
acariciar tus miedos,
amansarlos
y dormirlos (Con pasteles de gloria).
Sentir la fiebre, la risa,
los sonidos imperceptibles.
Ese pequeño averno
que hierve dentro
y el Estigio.
Apagarlo, avivarlo,
cazar el cerbero
que tienes, que canta en sus sueños (Arpegios de gloria).
Me gusta que cierres los ojos
y me busques.
Me gusta que apretes los ojos
y me alcances.
Me gusta que abras los ojos y... y...
y me ames.

Blah

---(Femme Fatale)

Un miedo que me embarga,
una mano que me ahorca,
un tiempo que se agota
y la sangre en la cama.

Un conejo que se mata,
un pellejo que se hincha.
Un abrigo que se pinta,
más el carmín en mi cara.

Una gota que derramo,
el azúcar que le falta,
la polvera de max-factor
y las llaves de mi casa.

Las pastillas que no tomo,
el dormir que sí me cansa,
las promesas que así haga,
ni las cumplo ni las corto.

--------(El apogeo y la caída del innoble caballero)

Nadie es eterno,
mi querido caballero.
Y aunque cabalgaste por selvas de hierro,
se extinguió tu vida en un breve resuello.
Y aunque escalaste montañas de suplicio entero,
te secuestró el diablo con trucos de viejo.
Y aunque corriste, luchaste, amaste,
nosotros escapamos de las nubes en tu entierro.
Pero no pudimos, nos atraparon de nuevo,
justo como cuando los cristales quedaron abiertos,
justo como cuando no pudiste levantar el vuelo.
Tan loco y tan valiente,
así es como has muerto,
mi querido y efímero guerrero.

Genocidio Interno

Muerte a quienes caminan hacia arriba,
con suelas de puntas y camisas de arena.
A quienes horadan la tierra y no hallan gusanos.
A quienes horadan cabezas y no hallan vergüenzas.

Muerte a quienes ruedan hacia abajo,
atados a otros y descalzos sin pena.
A quienes disfrutan clavarse las piedras,
arrancarse los cabellos, abrirse la testa.

Muerte a quienes entierran sus cabezas
en la grava fresca, avestruces durazno.
A quienes con el culo ven las estrellas,
que con los ojos van viendo párpados.

Muerte a quienes excavan tumbas,
sepultureros de sueños sin nombre.
Muerte a quienes destrozan cunas,
que habían luego de ser las propias.

Muerte a quienes deseamos la muerte,
a quienes a nadie salvamos de la caída.
Muerte a los vivos por haber muerto,
muerte a los muertos por desear una vida.

Superman

Superman lee Sobre Héroes y Tumbas.
Superman tiembla.
Superman piensa en decidir su destino con una moneda.
Superman le teme a las sillas de ruedas.
Superman canta en la ducha.
La barra de jabón se rompe entre sus manos;
justo como la taza de café, como las gafas de marco grueso.
La kriptonita no es sólo verde.
En un día gris, Superman muere.
En su nombre construyen un puente.

Un hombre llamado Ignacio es ignorado por el gobierno.
Se vuelve terrorista, construye armamento casero.
Planta bombas en las columnas del puente.
Les pone tiempo, él es paciente.
Mira las aguas turbias corriendo bajo sus pies.
Mira el cielo en busca de un hombre volador.
Ignacio cae al agua, no sabe nadar,
nadie viene a salvarlo.
Otros cuarenta caen con él,
Superman ha muerto por segunda vez.

En un día gris, Ignacio muere.
En su nombre no construyen nada.

Por los supervillanos lágrimas no se derraman.

En Breve

1. (Autorreferente)

Un contenido sin persona,

mis palabras hablan por mii.

Soy una mujer de letras, de versos.

Callada, sin escribir, no valgo nada.

2. (Knoizki)

Lleno de lágrimas en una bañera caliente,

Knoizki murió mientras

murmuraba amenazas de muerte

A cualquiera que escuchando estuviera.

3. (Domingo, escrito en lunes)

La tristeza, y la soledad

y la falsedad

de este mundo soleado

donde las hojas caen,

donde no vive nadie.

Una imagen religiosa

que tan solo llora.

Un vago, un loco

Ciudad. Ninguna hora

Azucenas de vidrio

Pensaba que la razón del dominio de ese blog era que no se me ocurría ninguno y que me gustan las azucenas. Lo anterior es cierto, pero recordé que había otra razón mejor:

" Te hallé en una cantera de menta / te compré una nostalgia de platino./ La cambiaste por una canción de los Cranberries/ y yo me fui a vivir a mi azotea.
Una azotea con un jardín de terciopelo,/ una fuente de lágrimas de sirena/ y muchas, muchísimas azucenas de vidrio."

Recuerdo cuando escribí ese breve poema / cosa rara. Recuerdo que era una noche de mucho insomnio. Que era la 1 a.m. y que debía levantarme temprano, no sé para qué. Fue ya hace mucho tiempo. Ya hace dos años.

Y sin duda, recuerdo acerca de qué exactamente era ese poema. Oiga, esas cosas no se explican.

Hoy en mi corazón está esa cosa rara. Shit, al menos me inspira.

Denme comida y extírpenme el cerebro. Adiós.

Crepúsculos

Un viejo pasatiempo que me duró muy poco tiempo. Todavía me gustan los crepúsculos. Los crepúsculos soleados, sobre todo, la luz naranja sobre los muros de ladrillo...

Martes, febrero 12:
Plata azulada, como el mar en días de ausencia. Como en días fríos de pelícanos somnolientos.
¿En qué piensan los pelícanos?
Como el yelmo triste del desposeído.

Feb. 13/ Miércoles:
Plomizo en el centro, gris rosáceo hacia abajo y dorado hacia arriba. ¿Presente-pasado-futuro, me atrevería a decir?

Catorce de febrero, Jueves:
Celeste, celeste y vainilla, pálido y dulce.

Feb. 18/ Lunes:
Lienzo mezcla de grises, desde el plomizo hasta el casi blanco, pasando por el amarillento. Parece una especie de tormenta de pensamientos.

19-Martes-febrero:
Cayendo hacia el azul.

¡20! Febrero, Miércoles:
Blanco níveo que declina, declina hacia oro ligero, nostálgico, bella vainilla dorada.

Febrero, Viernes 22:
Rayos rosa y dorados aparecen entre las nubes plomizas. Augurando tal vez una eternidad, o quizá sangrar para rescatar.

Febrero veinticinco, Lunes:
El sol indeciso baña los almendros rojos, los laureles inescrutables y los eucaliptos oscuros, serenos y susurrantes. Mientras tanto, los almendros bailan al lado de la ventana, como presentando, susurrando y moviéndose al ritmo de la escena que intentan narrar. El sol se aleja y la frialdad cae sobre los árboles, y yo trato de que no empañe mis recuerdos, y sonrío pensando en otros soles más decisos y en otros crepúsculos donde la mezcla de hojas y luces daba lugar a sueños surrealistas.

Veintiséis de febrero, Martes:
Vetas rosadas y naranja de ira, pasión, júbilo, desesperación y demás sentimientos extremos que se revuelven y mezclan, convirtiéndose en sangre tibia, roja y sacada directamente de tus venas, que luego se destiñe y desaparece entre el plomizo de las nubes, para quedar en otro lugar...

Feb. jueves 28:
Las montañas se suceden en degradado de azul, del más oscuro y secreto al más pálido y confuso. Sobre ellas sangra un sol moribundo, con tantas cosas para decir, pero la venda sobre mis ojos dificulta leer el sol.

Febrero 29/ Viernes:
El suave y melancólico dorado se desvanece sobre el filo de las montañas azules. Aquel filo dorado convierte a las montañas en violeta, como si esta, la hora del crepúsculo, fuera la hora de pasar a otro mundo, y... todo se desvanece...

Marzo 11/ Martes:
Como una llama furibunda entre las tinieblas y la niebla el sol gasta sus últimos alientos en hacerme temibles preguntas sobre la existencia de esperanza. And I believe, sometimes.

Miércoles 12, marzo:
Luz tenue, como de un final nostálgico, pero apocalíptico, moribundo; el verdadero y rabioso final de todos.
Porque todos... lo estábamos esperando.
Yo cierro los ojos... y muero entre tus brazos, bajo la luz que trae de regreso la oscuridad.
Nuestra oscuridad... Vanilla sky fades away... and the dream is OVER.

27, Jueves. marzo:
¡La tormenta cae sobre los aposentos celestiales! Ha llegado el momento de quemar las alas y reventar las aureolas. ¡El infierno ha de caer sobre el cielo!
Ya es hora... ¡Rebelión!

Martes, abril 1:
Llueve a cántaros y los pimientos se ven más oscuros que nunca. Mañana es un día que debería ser feliz, pero es fatídico. El 10 también lo será, si no hago algo.
Y a pesar de que el agua asuste a las palomas y se escurra por los tejados extrañas florecillas amarillas surgen entre la hierba.
Y los lirios de día brillan sin apagarse, y las azucenas son más bellas aunque mueran c0n la puesta de sol.
Y todo es igual, triste y oscuro, pero oscuro en una forma amarilla y prometedora, que me gusta. Eso es distinto, y entonces todo es tan distinto que creo que el dolor no es más que un espanto de casa vieja.

Miércoles 2 de abril:
El lienzo, el escenario más hermoso posible, ¿Debo tomarlo como conmemoración de este día?¿O acaso como promesa de un futuro más hermoso?
La luz extraña invade todo y creo que es un sueño, que un pincel se desliza suavemente por el cielo. Y la oscuridad se posa como un velo lila, naranja y celeste.
Qué cosas más bellas, confusas y dementes.

Abril 3/Jueves:
Era dorado, y era grisáceo, y era naranjado, y yo no sabía por qué. Entonces me dio mucho miedo, pero no podía quitar el cielo y me metí debajo de un libro.

21 de abril, día Martes:
Quiero decir que me inspira algo el oscuro de este atardecer. Pero no lo hace. No encuentro atardeceres bellos sobre los cuales escribir, ni gente interesada en mis "desgracias" oír.
No encuentro nada y el oscuro no me interesa.

Love and Doom.

Bien, este poema no me acuerdo por qué lo escribí (tal vez estaba aburrida), ni siquiera es realmente bueno, pero aquí está para ser juzgado...

Marcha nocturna...
deseo silencioso...
La Caminante taciturna
ve la luz lejana
y aguarda.
Sólo aguarda.
Sacrificio.
Maleficio.
Tinieblas.
Malevolencia.
Incluso las criaturas oscuras tiemblan
ante los antiguos sortilegios,
perdición de imperios,
senda al averno.
Todos caen,
el guerrero y el nigromante.
Porque,
¿Quién no mandaría todo a la devastación,
en nombre del amor?